O homem no jardim

Vejo o homem de branco no jardim

coluna envergada pelo tempo

– bambu sob o vento –

mãos escurecidas de sol, terra e tinta

sementeiras

emprenham o ventre úmido da terra 

e a carne mole do papel.

Daquela viceja a vida

em flores (o mel)

e em frutos (o sumo)

do outro emana fel:

palavras.

Vejo o homem no jardim

envergando-se ensimesmado

sobre a terra

terra que morrerá

o solo, de estéril, se avessará

acabarão o mel e o sumo

quiçá as secas folhas de papel

mas não as palavras.

Estas viverão

para além do homem de branco

que planta poemas no jardim.

A turca

Dizem que em seu rosto há faróis.

Eu vejo flores
verde-festejo
azul-alegria
turquesa-abraço.

Antes do verbo e da carne

Existe ainda um mistério

que talvez nunca se revele:

o exato momento em que amei você.

Mas acho que foi antes mesmo de sentir suas costas

e de tocar seus cabelos.

Antes 

do olhar fortuito sob o céu da Ribeira

ou mesmo das notas que rompiam a fumaça naquele palco

em um longínquo dezembro.

Acho que amei você antes

que o mesmo pássaro cantasse às nossas janelas

e a mesma flor tocasse nossos ombros.

Eu já o amava 

desde o vislumbre anterior  ao verbo  e à carne diante de mim:

o vislumbre de um homem diante do qual eu ficasse 

verdadeiramente nua.

Amei esse homem antes de vê-lo em você

mas não tanto

quanto na noite de minha nudez

quando mistério nenhum foi maior

do que o derramamento da alma

enfim revelada

enfim amada.

De tão menor 

cabe o mistério naquele pássaro

naquela flor

nas notas através da fumaça.

Nenhuma palavra o desvela.

Apenas sabemos que
antes do verbo e da carne

ou mesmo antes de nós

era.