O engano de Adélia

A vida do poeta, Adélia
há de ser mais triste do que alegre

alegria
até faz uns floreios
uma rima aqui, outra ali

mas alegria
não dá poesia.

Há muito tempo, venho tentando escrever poemas com mais frequência. Penso que dê para perceber que não tenho conseguido alcançar esse objetivo.

Por outro lado, tenho outras coisas a dizer sobre o tema do post intitulado "Gauche", mas poucos interlocutores para isso. Talvez um ou dois... Com isso, tem batido a vontade de usar este blog como o "diário" que ele já foi, mas voltado a um assunto mais específico. 

Então, acho que voltarei a escrever em breve e com mais frequência.

É isso. 

Sina

Nasci para ser não menos
do que eu mesma:
toda amor e prantos

curso por demais caudaloso
para tão rasos leitos.

Marielle

Ela costumava enfeitar o cabelo.

Então
imagino-a de turbante
com uma flor de pano em três ou quatro cores
adornada pelo halo crespo.

Imagino-a entre as irmãs
- dezenas delas -
dizendo-lhes:
não devemos dar a eles a dádiva do silêncio
lutemos juntas
cada uma a seu modo:
podemos gritar
cantar
podemos até mesmo dançar
fluidas e fortes tal qual água sobre rocha
teimosas como flor que cresce no asfalto
e não morre.

Imagino-a de punho em riste
mas sorridente
festejada

pois não quero pensar nos rojões vermelhos
nem no corpo que já não resiste à gravidade
tampouco em como é fácil romper a tênue linha entre a existência e o nada.

Prefiro imaginar o estampido de palmas
talvez o movimento de uma saia rodada
e de pés escapando das sandálias

qualquer momento em que tenha havido felicidade
um segundo qualquer
em que tenha havido esperança.

Vídeo feito pela equipe da TV Assembleia

Poema do livro "Águas".

Sem traquejo, sem malemolência, mas tá valendo. :)

A criança

Cuidem bem dessa criança

porque ela é especial

– diz o velho tio

que enxerga o aqui e o além.

Essa criança é iluminada

– repete a prima descabelada

enquanto se esvai o gás da coca-cola.

Alheia a tudo

a criança brinca

no seu mundo de papéis e letras

não entende as orações dos adultos

pedindo que seu dom se preserve.

Cai a noite

e eles rezam ainda

enquanto deitam na rede a criança

que dorme imersa em luz:

não é de anjo

não é de deus

é só dela

a aura colorida que a embala.

Aqueles homens

Aqueles homens já me visitaram à meia-luz.

Um deles calçava sandálias de metal

que me calejaram o coração.

Outro me deu flores

mas quis fazer brotar frutos

onde nenhum olho d’água se via.

O que veio depois desconhecia sutilezas

ainda sinto suas mãos em meu pescoço

por causa delas parei de dormir em minha cama.

Aquele outro veio tingido em cinza

e deixou rastros por todos os cantos

um pacote de biscoitos sobre a mesa

cascos de cerveja na pia

mais papéis na estante

fios negros e grossos no chão e nos travesseiros

espinhos que não me deixavam dormir.

Um deles 
– o das flores –
tinha mais coração do que eu.

Já os outros eram por demais pesados

mais penedos do que homens

mais rochedos do que gente. 

Paródia

O anel que tu me deste
era algema:
enferrujou.

O homem no jardim

Vejo o homem de branco no jardim

coluna envergada pelo tempo

– bambu sob o vento –

mãos escurecidas de sol, terra e tinta

sementeiras

emprenham o ventre úmido da terra 

e a carne mole do papel.

Daquela viceja a vida

em flores (o mel)

e em frutos (o sumo)

do outro emana fel:

palavras.

Vejo o homem no jardim

envergando-se ensimesmado

sobre a terra

terra que morrerá

o solo, de estéril, se avessará

acabarão o mel e o sumo

quiçá as secas folhas de papel

mas não as palavras.

Estas viverão

para além do homem de branco

que planta poemas no jardim.

A turca

Dizem que em seu rosto há faróis.

Eu vejo flores
verde-festejo
azul-alegria
turquesa-abraço.